Colla

 Va por el viento, fino y sosegado,

hacia la noche fría y su clausura

y piedra y sal y soledad madura

le hienden ciega luz en su costado.

Por su gesto de bronce cincelado,

por el racimo de su piel oscura,

le desciende algún cielo a la cintura

en un rojo silencio demorado.

Así, al filo de su ojota suena

una arena de luna, ay, una arena

que se abre sobre sueño y espejismo:

y la puna infinita, donde adviene,

por que no se deshoje, lo sostiene,

clavado entre la cumbre y el abismo.